Буклет

Если книгу заново прочесть,
Конец не поменяться, увы,
И даже если продолжение учесть,
И даже если мы откроем переводы.

Финал задуман автором сначала,
А кто из нас им был до боли очевидно,
Парой за горизонты ты мечтала,
Видеть меня в мечтах твоих не видно.

В тривиальных строках нет патетики,
Её вложить во что-то просто не могу,
Я знаю только, что всё та же вредина,
Не выпьет больше в меру кофейку.

Заурядно что тавтология крупица стиля,
Мы непосредственно посредственны,
Ты вроде как на вечер меня пригласила,
Непосредственно посредником в меру угостила.

Глаголы режут слух и душу поэтически,
Возможно я ***вый, но поэт,
Не надо больше в снах систематически,
Осуществлять бездарный менуэт.

Хотя ведь драма тоже жанр,
Жаль не в романе, а в буклете,
Который не оставит и семян
Надежды, что разойдётся он в газете.

Буклет тот станет миром для меня,
Хотя обычно не живёт и пару дней,
Как видишь ситуация грустна,
Но только о буклете не жалей.

Я сохраню его, смело забывай,
Напомнить если нужно будет - покажу,
Ну всё, давай малышка засыпай,
На дальней полке в книгу положу.

И если вспомнишь чудом через годы,
Что было что-то маленькое раньше,
Буклетик будет как экскурсоводы:
Не оправдает ваши незнакомка ожиданья.

Не сыщешь в нем приятной ностальгии,
И не отыщешь что-то кроме пустоты,
Увидишь только строки-ножевые,
Которые оставила любимая мне ты.

08.03.2024
Цикл «Банальщина»