Портрет мальчишки

Я написал портрет мальчишки:
Он не был важен иль красив,
И был он беден, а я - псих,
Решивший, что в его глазах
Увидят люди весь свой страх:

Боятся все - и стар, и млад - ,
Что жизнь напрасна, и их вклад
Не будет ценности нести,
И с ним им по миру пойти
Придётся. И, сломав себя,
Однажды жизнь начать с нуля.

Боятся все смотреть на мир
Чрез призму бед, одёжек дыр.
Боятся все, что жизнь пройдёт,
А он не сможет её вброд
Преодолеть. И всех цветов
Не соберёт у ног. Богов
Гневить бы должен наш обман,
Ведь каждый Богом стал вдруг сам,
Себе позволив выбирать,
Кем в мире этом хочет стать.

Но мы - лишь дети. Блеск очей
Мальчишечьих сквозь тьму речей
Прольётся, и напомнит всем,
Что навсегда мы - он. Зачем?
За тем же, для чего и день
Изнова свет прольёт, затем
Подарит нам всего себя,
Лишь жизнь была бы хороша.

Затем же, для чего и ночь
Сокроет, что она - дня дочь,
И лишь окутает весь Свет,
Как сон обрушится намест
Всем пылким празднествам, речам,
Зажённым ранее свечам,
Когда-то важным мелочам...

И станет всё таким простым -
Как туалет юнца с холста,
Не зря же он меня просил
Не добавлять ему венца,
И выбрал раму он под стать -
Без позолот и вензелей.
Пускай не мог он и мечтать,
Но, глядя на него, мудрей
Мог стать тот, для кого не зря
Я рисовал младым себя.