Туман своим накроет одеялом
молочным и неплотным. В нём свежо.
Поймёшь, что смерти просто не бывает,
а снег летит и снова тихо тает
прозрачною и светлою слезой.
Не то зима, не то вторая осень,
не то весна, что наступила вдруг.
Прозрачна зелень у смолистых сосен,
и каждый день истёкший высокосен
и выстрадан, как старый, верный друг.
Разносит ветер над домами сны,
в которых тёплый запах райской кущи,
и кажется, недолго до Весны…
А звёзды в небе – жертвы суеты,
в нём странствующий значится живущим.
Переплелись «прошедшее» с «грядущим»
в заложниках случайных совпадений.
А снег летит в лицо и вслед идущим,
в тумане этом каждый был заблудшим,
неважно, смертный ли, пророк ли, гений…
Ложится снег на плечи пелериной…
Метёт, метёт... Который день? Неважно!
Идёт простой процесс творенья мира,
и пахнет хвойно, снежно, мандаринно.
Начало. С чистого листа… Прекрасно…
Начало, с чистого листа
© Copyright: Тучина Ольга, 2025
Свидетельство о публикации №125010805192
Свидетельство о публикации №125010805192
Рецензии