В суетливо-асфальтовых днях
Заплутала душа Пилигрима.
За высотками светит маяк,
Чьи-то жизни проносятся мимо,
Календарь обрывает листы,
В каждой дрёме мерещится встречка.
Тормозить у последней черты
Стало некому, незачем... нечем.
Строки гаснут, сжигая экран,
Сердцу с каждым ударом больнее.
Пилигрим умирает от ран
Не в окопе, не в грязной траншее,
Не осколком калёным сражён.
Враг его изощрённей и злее:
Он не прёт никогда на рожон,
Он стоит за спиной, дешевеет,
Шепчет на ухо сладкую ложь,
Входит в душу, не вытерев ноги.
Вызывает истому и дрожь,
Уводя постепенно с дороги.
Если стрелки чуть-чуть подвести,
Всё равно не замедлишь паденье.
Всем спасибо, кто был на пути!
Всем удачи и... до Воскресенья!
А.В.С.
Предвоскресное
© Copyright: Александр Авс Скворцов, 2025
Свидетельство о публикации №125010804317
Свидетельство о публикации №125010804317
Рецензии