В горах Саян родившись,
С хрустальных чаш, пролившись,
С вершин, чуть не от Бога,
Явилась к нам река,
По косам золочёным,
По камушкам точёным,
До Выезжего Лога,
Спустилась свысока.
Здесь первое селенье
И сразу, без уваженья,
Красавицу встречают
И в праздник, больно бьют.
Ей косы расплетают
И факелы втыкают,
Смеются, улюлюкают,
В глаза её плюют.
Как женщину на площади,
За что, не зная, Господи,
Избили, да натешились,
Оставив умирать.
Как жить ей, опозоренной,
От Бога нам подаренной,
С тем, что на неё навешали,
Как это принимать?.......
Наш позор
© Copyright: Владимир Романов 51, 2025
Свидетельство о публикации №125010801353
Свидетельство о публикации №125010801353
Рецензии