Вьётся линия реки, фьорда край изломан,
Облаков размыты швы, стык их растушёван.
Горбится горы спина, солнца круг блистает,
Снег ложится как волна и неровно тает.
Лист изогнут, испещрён, иссечён причудно,
Бриллиант росы на нём в сферу втиснут трудно.
Ветви косы, дупла кривы, корни в узел свиты,
Каждый выступ впадиной в мире этом квиты.
Раздвигает, отсекает, начинает и кончает,
Самого себя венчает, груз свой сам нести желает.
Пятипалость воплощает и упорство возвещает,
Отменяет, добавляет, том учебный наполняет.
Прямой угол… всё во славу рук неправильных, неровных
И извилин полушарных, тоже гнутых полнокровно.
Двоемирный человече, в схизисе рождён и муке,
Где возводят угол прямый его кривенькие руки.
На стыке миров или ода прямому углу
© Copyright: Николай Кукарников, 2025
Свидетельство о публикации №125010706989
Свидетельство о публикации №125010706989
Рецензии