Когда-то там, где не было
совсем того, что прожито,
смеялось забытьё
всей правдой ясной небыли,
как отклик на иглы укол
встревожившейся кожи,
как ёжистый глагол,
амбиций колотьё.
Тогда ведь всё мерещилось
виденьем будто вещим.
И всё казалось новым:
и утро дня любого,
как праздник ожиданья,
и форточки открытые,
и лужи во дворе, —
всё счастья оправданьем,
хоть и с лицом небритым,
являлось в сентябре
и даже в январе.
Такой наполнен верою
в себя и в жизнь свою
летел не зная меры ты
по краешку-краю,
бывало, бытия,
где было всё неведомо,
и где болел ты бредами,
не будучи в раю,
ценя своё лишь я.
И вот, теперь не молод ты.
И будни неприметны.
И день и ночь расколоты,
нет дали у мечты.
А всё виденье вещее,
будто рассвет, мерещется,
и блики предрассветные,
грядущего кресты,
да над родными крышами
апрельскою скворешницей
кричат: Лети всё выше ты!
Внизу не надо стыть!
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2025
Свидетельство о публикации №125010602858
Свидетельство о публикации №125010602858
Рецензии