Очерчен кровью рок поэта,
Мольбой пропитана душа.
Он возвращал из того света,
Читая рифмы не спеша.
Его труды уже бессмертны,
Его талант - его удел,
Но, к сожалению, сам он смертен,
Чего б иного не хотел.
Да, он писал порой бессвязно,
Сидел часами над листом,
Порой был пошлым он и грязным,
Но всё равно сжигал потом.
Он знал лишь только чувство слога,
Он настоящий был эстет,
Он был талант - поэт от Бога,
Каких сейчас уже и нет.
Бесцельно проводил он время,
И знал это, но бросить уж не мог.
Добро он нёс, и это бремя -
Его единственный порок.
Себе он слепо поклонялся,
Даже завидовал слегка,
И каждый вечер тихо клялся,
Что победит свои года.
Летело время незаметно,
И шёл уж девяностый год.
Старик исчез, пропал бесследно -
В сердцах народа он живёт.
Поэт от Бога
© Copyright: Дмитрий Столярчук, 2025
Свидетельство о публикации №125010602421
Свидетельство о публикации №125010602421
Рецензии