На стене, роясь, играют блики –
от огней, мерцающих на ёлке.
Словно солнце щурит свои лики
летом меж листочков на припёке.
За окном нависли облака
с серым брюхом в солнечной каёмочке.
Застят синеву нежней платка
на твоей склонившейся головушке.
Спицы между пальцами блестят
в твоих ручках, отразив луч солнышка,
что прокрался, осияв твой взгляд...
Как же мне мила твоя головушка!
Ускользает тёплый зимний день,
входит ночь холодными огнями.
Город, ты, как яркий Корфаген,
глупо погребённый под камнями.
Ждёт нас, не дождётся, месяц май –
наша дача, два ветвистых кедра...
И не тянет в Ницу и в Дубай –
нет попутней нам родного ветра.
Ты да я. Морозец да снежок –
теплится к стеклу, исполнен тайны.
Будто заблудившийся щенок –
хвост виляет, а глаза – печальны...
5.01.2025
Январь
© Copyright: Виктор Сухарев, 2025
Свидетельство о публикации №125010507398
Свидетельство о публикации №125010507398
Рецензии