На стене, роясь, играют блики
От огней, мерцающих на ёлке,
Будто солнце щурит свои лики
В летний зной – меж листьев на припёке.
За окном нависли облака –
С серым брюхом в солнечной каёмочке,
Застят синеву, нежней платка
На твоей склонившейся головушке.
Спицы в твоих пальчиках блестят,
Отразив морозный лучик солнышка,
Что похож на искренний твой взгляд...
Как же мне мила твоя головушка!
Ускользает тёплый зимний день,
Входит ночь холодными огнями.
Город, ты, как яркий Карфаген,
Глупо погребённый под камнями.
Ждёт нас, не дождётся, месяц май:
Наша дача, два ветвистых кедра,
И не тянет в Ниццу и в Дубай –
Нет попутней нам родного ветра.
За окном к стеклу плывёт снежок,
Просится в тепло, исполнен тайны, –
Белый заблудившийся щенок...
Хвост виляет, а глаза печальны.
5.01.2025
Белый щенок
© Copyright: Виктор Сухарев, 2025
Свидетельство о публикации №125010507398
Свидетельство о публикации №125010507398
Рецензии