Письма деда

Я на днях прочитал письма старые деда.
Он писал их мне где-то лет двадцать назад.
Тот же почерк ужасный фронтового корреспондента. 
И за каждой строкою тоскующий взгляд.    
               

Он не просто скучал по любимому внуку,
Улетевшему на самый Дальний Восток.
Так вспоминают пропавшего без вести друга,               
Или теряя надежду на воздуха лишний глоток. 
          

Я, конечно, писал. Даже вроде бы часто.
Про семью и про службу, что скоро приеду домой.
Только дед без меня угасал с каждым часом.               
А я был далеко. И он умер... Так бывает порой...
             

И остались лишь письма, где ни слова упрека.
Строчки прыгают. Он видел все хуже тогда...
И ответить нельзя, далека к адресату дорога.               
А вина не проходит... Так бывает, увы, иногда...               



А на будущий год деду было бы 100!
Мы бы запросто выпили вместе.
До утра посидели б за красивым столом.               
Жаль, что так не бывает на свете…   

2007