Эй, человеки, протрите глаза,
уши прочистите ваткой,
это не сполохи - это гроза,
сейчас вам придется несладко...
Взрослые дяди играют в войну,
смерть сея не понарошку,
жизнь на Земле уже на кону,
ставки растут понемножку...
Лист почернел, пожухла трава,
сердце скукожилось в точку,
в глотке застряли как будто слова,
водку глушу в одиночку...
Мрачною тенью свисает закат,
на пепелищах алея,
да воронья в небе стаи кружАт,
мысль о добыче лелея...
Мрачною тенью свисает закат...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2025
Свидетельство о публикации №125010505315
Свидетельство о публикации №125010505315
Рецензии