Исповедь нигилиста, любившего красоту

Эпиграф : может, все бросить и улететь на крыльях туда, где сливается горизонт?

Сумасшедшие живут
в особенном мире,
ценю моменты,
когда строчки
приходят
во сне...
Четыре утра по Москве -
время писать о любви

Нежные звуки флейты,
сладкие тайны души.
Твои речи абстрактны,
как и мои дневники.

Всё небо усеяно звездами,
отражается в океане луна...
Я пыталась красиво писать,
чтобы уйти от любви одиночества.

Я запомнила те слова:
"пустота есть форма
форма есть пустота"

Я никогда не умела
писать кому-то стихи
с силой ветра
по 12 шкале Бофорта,

не от того ли -
пустота внутри -
необрамленная форма?

Но  в твоих глазах
бездонное небо
после дождя,
зима в феврале и
питерский снегопад

Вокруг городского шума
есть лишь толпа,
в которой я перестаю
слышать себя


Вторая часть

Пишу тебе портрет
и вижу как прекрасен свет,
идущий из души твоей.
Не ты ли Бог Орфей?

Играл на лире золотой,
чудесно пел стихи свои,
а я внимала каждый звон
и каждый звук твоей струны,

и в параллель искала запись в дневнике...
Но воцарилась тишина,
исчезла лира и стихи,
вновь окружила пустота,

открыв страницу номер три -
Не монолог, а крик души:
Как часто я себе врала?
за цитатами прятала мысли,

из дневника вырывала страницы.
Не любила читать откровения прозы,
несмотря на свой романтичный образ,
мне по душе был такой как Ставрогин.

Эпилог :

Настало время признать себе:
я — нигилист, но люблю красоту.