Горит проспект в двери окна

Горит проспект в двери окна,
О, как же сложно иногда
Дважды два
сложить в уме,
И неприкаянной Луне
Держать всё небо на себе.

Горит проспект, машины, люди,
Шныряют, харкают, хрипят,
Стоит и курит, с виду-мудень,
Студентки что-то говорят

О нем, мол хам, бродяга,
И беспросветный идиот,
С разбитым носом после драки
Он матерится и поет,

То, что совсем уже не в моде,
Блатную чушь, не помня строк.
Какой там Бах и Паваротти,
Он просто страшно одинок.

Филфак закончив на отлично,
Писал стихи, что по себе
Само конечно романтично,
И лез к знакомой по трубе.

…О, юность ! Он не зная боли,
Влюбленный в жизнь, наткнулся на
Убийство ухажерка Оли,
Его вязали мусора.

Он отсидел, откинулся, но всё же
Не перестал стихов писать,
В одном трико с побитой рожей,
И с дядей Толей, твою мать

Сидит, закуривая важно,
Как Голиаф, титан, как Бог,
Махнув рюмашечку от жажды,
Он говорил мне : Слыш, щенок.

Читал Полонского, и «Данте»
Он помнил смутно наизусть,
Я слушал, эдаким дегенератом,
Стирая влагу с мокрых уст.

Друзья мои, когда б вы знали,
Какие судьбы, боже мой,
Как всё меняется местами,
Когда в вине найдя покой,

Мы в жизни нашей не находим
Простую нежность. Сжав уста,
Всё это ужас мне наводит,
Я жить хочу. Но не выходит,
Хоть теорема и проста.