Эхо поэзии

Для чего же пишут стихи?
Вы что, глупцы? Разве не знаете?
Сколько боли в выжженных строках,
Как в сердце пожар, что горит без повода.

Самые чистые, светлые чувства
Льются по белой бумаге, словно река.
Грязь же бездушная в ваших помыслах,
Свет заглушает, кричит, пьет до дна.

Как в огне я сгораю живьём,
На бумаге душа разорвана в клочья.
Льются строки, как грязь с дождём,
Разрывая мой разум в бессонные ночи.

Те, кто мнил себя далеким от боли,
На стихах обжигались, как на углях.
Те, кто говорил, что ему "похуй",
Сгорят, как и все, сгоревшие в тьме.

Письма, стертые временем подлым,
Сколько стихов могли сохранить?
Те, кто от поэзии был далёк,
В стихах пытались грехи найти.

Сколько сердец разломанных, нежных
О любви той писали слова?
Сколько мужиков, пьяных и грешных,
Грубо боготворили себя?

Сколько судеб сломано вскользь,
Сколько моментов счастья пропито?
Фотка на телефоне сотрётся,
Но чувства останутся в строчках проклятых.

Фотография пусть и сохранит лик,
Но лишь стихи раскроют всю суть.
Смерть пусть и будет сфоткана,
Но бездушно, забыв все помыслы.

Мы — лишь искры, что тонут в обрывках,
Но слова пробивают, как пули из тьмы.
Вечность орёт в наших грешных прожилках,
И строки кричат, что мы не одни!

Сколько о Боге писали вечно,
Чуть меньше — о смерти и падших богах.
Сколько про близких, родных и любимых,
Взросли эти строки в сердцах и слезах.

Сколько букв написано с болью и страстью,
Сколько слов звучало игриво, легко?
Но всё это — вечность, всё останется,
Поэзия живёт, несмотря ни на что.

Пускай нас забудут, пускай исчезаем,
Но строки уйдут в бесконечный поток.
Мы — лишь мгновения, через поэзию
Мы будем думать, что оставим след в срок,
Что нам здесь отмерено.

И, быть может, в этих словах останется всё,
Что мы так стремились понять —
не успели.

В финале, когда стих замолчит,
И мир поглотит его последние звуки,
Останется только тот, кто скажет
 — "я был",
И в его молчании звучат все вопросы.

05:25 29.12.2024