выплакав печаль

   На серое взглянуло солнце в полдень,
как будто расплескало благодать…
   Сегодня мы вчерашнее припомним,
вписав былое в старую тетрадь,
оставив след безжизненных иллюзий,
просроченных уже давным-давно…
Покажется, что день пространство сузил
на плёнке чёрно-белого кино.
Покажется, что плёнку засветили,
что графика с листа стекла дождём…
Не замечаем? Видим и живём,
пролистывая будни на виниле
до обморока выстраданной фразы,
до выдоха последнего «прости»,
от невозможности подлунного экстаза
до неизбежности полночного пути…
   Но плёнка бесконечно рвётся, рвётся,
киномеханик склеивает плоть,
и на экране - вдохновенный Моцарт -
пришедший на Планету сам Господь.
Маэстро дирижирует, не зная,
как мало остаётся и ему
до постиженья перепутий рая…
   Припомнишь ли, последнему письму
с избытком перепало многоточий…
Ты не заметил?.. Боль имеет вкус,
и не всегда её понятен почерк,
известно, что терпел Христос Иисус,
но нам –  зачем? Мы не играем в бога,
попроще бы нам партию игры…
     Куда ведёт разбитая дорога,
от прошлого давая прикурить? 
     Рука в руке… Марина… Два крыла…
Вулканы тоже грезят о покое,
под небом где-то ждёт весны скала
и месяц пьёт бальзам души с тобою.
     Но что излечит душу? Твой ли стих
в тебе опять проснётся на рассвете,
и ты почувствуешь, как час рассветный тих,
а в снах цветных ворочаются дети
и видят перламутровую даль,
и тянут руки к небу, и смеются,
и Ангел пьёт душистый чай из блюдца,
и ты смеёшься, выплакав печаль.


   3. 01. 2025