Кочуют дни из лета в зиму,
Цвести, и снова умирать.
Качает бедную осину,
Кружиться, землю застилать.
От холода, тоски
В зеницах, где одинокие синицы
Присядут трелью на виски,
Клубится осень, дым клубится,
Писать, писать, остановиться,
И перечеркивать листки.
Кто даровал сей сон унылый,
Сей сон, нежданный, как слеза,
Кренятся клином журавлиным
Дома, созвездия, леса.
Кто посадил сюда поэта,
Прясти из пряди юных лет,
В ночи, под окончание лета,
Грозы, несчастия, и бед.
Придти сюда к родному дому,
Но за порог не заступать,
И выпить сладкую истому,
За милых, что ложатся спать.
За всяких, что ушли из виду,
За всех, кому нельзя писать,
Малотиражную обиду
С посвятом осени венчать…
***
© Copyright: Даня Омельченко, 2025
Свидетельство о публикации №125010403800
Свидетельство о публикации №125010403800
Рецензии