Столбы обреченной эпохи
угрюмо глядят на восток.
Сквозь время, сквозь выдохи-вдохи
встает узкоглазый восход.
Он вежлив, учтив, непонятен,
он просто с планеты большой.
Поротно идут на параде,
повзводно шагают домой.
Они муравьиной стеною
пчелиный рой-рай создают,
где дети от горя не воют,
где нет ни пожарищ, ни пут...
И верные древним законам
упрямо живут на земле,
и строят дома и хоромы,
и кормятся с тучных полей.
Но есть и планета другая,
где ночь превращается в страх.
Там ветры стальные гуляют,
и слёзы застыли в глазах.
А рядом - планета смурная,
где грозный стоит автозак.
Где люди, которых не знаю,
униженно шаркают в такт
скрипучей несмазанной двери,
нечёсаным мыслям своим...
Заезженным людям - не верю!
Не верю и многим другим.
Столбы обреченной эпохи...
© Copyright: Григорий Оклендский, 2025
Свидетельство о публикации №125010403248
Свидетельство о публикации №125010403248
Рецензии