На загородном участке,
где издавна я царь и бог, —
поблекшие прохлады краски,
погасшей юности итог.
Едва светящаяся люстра
поры осенней медлит ход.
И взгляд мой искры Заратустры
темнят, когда смотрю вперёд.
Вершится время в занебесье.
И вновь в восточной тишине
рождается победной вестью
бессмертья свет тебе и мне.
А мы с тобой — слепы и глухи,
бессмысленно бодрясь, бежим
сквозь мрак и стынь немой порухи
к подножью снежной госпожи.
Но дворник наш, переодевшись,
в волхва, несущего дары,
многозначительно зардевшись,
откроет нам тепла миры,
манящие сияньем дали;
узорно выпишет для нас,
высоты, где мы не летали,
откуда зрит весёлый Спас…
И ты, свои воздевши руки,
и я, за ними устремясь, —
возьмём весну мы на поруки,
собой её украсив вязь.
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2025
Свидетельство о публикации №125010403169
Свидетельство о публикации №125010403169
Рецензии