Был вечер сер.
В окно стучался дождь.
Как белка в колесе,
душа дробила дрожь.
Душа, будто во сне
дурном, кричала: Боже,
прости тоску Массне
на тёмном бездорожье!
И грёз минувших ветер
в оврагах замирал,
об улетевшем лете
лист-сирота рыдал,
и плакала берёза
у хлябей сонной прозы,
как томный взрыд Массне
о грешнице весне.
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2025
Свидетельство о публикации №125010403092
Свидетельство о публикации №125010403092
Рецензии