Людей любить не буду никогда,
Простите
Вся их дурная суета
Чужда
Поймите,
Что моя голова чиста,
Как будто снег в начале декабря,
То, что цветёт мой разум,
И горит сердце, будто грудь у снегиря,
Что им пора бы взяться за ум
И преисполниться от жизни
Но их всё разъедают цифры, мысли,
Что не дают покоя, истинного счастья
И солнца свет им радости не даст,
Ведь для них солнце слепит глаз,
Ведь для них свет — проклятье
Ведь дальше носа своего,
Они не видят ничего,
Что деньги — лишь одна их ценность
Им ничего не интересно
Ведь души их пусты, как бездна
Их бытие — лишь бренность
Моя искренность
© Copyright: Влад Токарев, 2025
Свидетельство о публикации №125010300498
Свидетельство о публикации №125010300498
Рецензии