А есть ли в мире этом, хоть что-то выше нас?

С рождения самого дитя,
Холодных дней и вечных льдов,
Попало в храм под взор творца,
Пройдя тот самый ритуал.

Но шли года и вот настал тот день,
Когда сознанье обрело,
То наконец подросшее дитя,
И в голове один вопрос его родился:
"А есть ли в мире этом, хоть что-то выше нас?"

И словно камень вниз летит,
Тот знак, что вручен был ему
За пройденный обряд,

И мысли в голове окутаны тенями стали,
"Ведь нет же там, на небо вовсе никого",
Но говорить боялся это,
Ведь думал так нельзя высказывать о нем.

Сменялись зимы друг за другом,
Совсем уж позабыло то дитя,
О том, что можно верить в чудо,
И стало чтить творцом себя.

Бесследно все пройти так не могло ведь это,
И стала мысль, ведущая людей,
Не больше чем простой картинкой для него,
Что вдохновляла на создание искусства.

Вот близится и смена цифры первой,
Дитя окутало огнем,
И тяга вниз под землю стала лишь сильней,
Оно увидеть сторону смогло другую,
Что принято от глаз чужих скрывать.

Теперь же божье слово,
То самое дитя, что выросло уже,
Так близко к сердцу держит своему,
Что жар оттуда исходящий,
Вот-вот все в пепел обратит.

Пусть он давно и знает,
Одну простую мысль, во всем этом мирке
Что тексты, кровь испившие десятка человек,
Так просто сжечь нам не под силу,

Они вести продолжат род,
Спустя и даже сотни лет,
Ведь человеку нужно то,
Что даст ему из раза в раз причину,
Чтоб видеть солнце по утру.