Окунулись ивы в тишину…
Вечер тёплый, он меня согреет,
Чтобы стало легче старику.
За оврагом таволги скучают,
Будто их не тронула любовь…
— Или о любви они мечтают?
И не слышен щебет воробьёв…
Знаете, я сам себе не верю,
Что могу вот так писать стихи,
И обрёл в себя я теперь веру,
А в овраге млеют лопухи.
Ты была, и скромной, и нескромной,
И неугомонной, ты была,
Не была, ты, как другая, тёмной,
Моя евразийская душа.
Вот и вновь я вспомнил тебя Оля,
Там на Воробьиных, в этот год…
Было всё, что не было у многих —
Девяностые-лихие и Спецназ…
Жеребцов я видел козлоногих,
Видел зависть «безобидных» глаз…
Небо надо мной благоговеет,
И Земля прощает мне грехи,
Сочинять стихи чечен умеет,
Не забывший Гойты и Гехи…
Вот и ночь накрыла «мыс Надежды»,
И мерцают звёзды-огоньки,
Спят аристократы и невежи,
Надо ставить точку после И.
2025-01-03
Черновик
© Copyright: Виктор Аберман, 2025
Свидетельство о публикации №125010304009
Свидетельство о публикации №125010304009
Рецензии
