Как мало поэт написал,
Как мало отпело по жилам
Высоких, священных начал...
А, впрочем, ещё ведь и жил он.
Густыми ночами храпел,
Нырнув с кожаном под тачанку,
А то за овином – в репье
Играл с недотрогой в молчанку.
Смеялся, любил, ревновал,
Раскидывал веером карты,
Кого-то срубил наповал
Из недругов, самых заклятых.
А если явились стихи
И выпелись чуть хрипловато,
То это, как отдых в степи
Под красной гармонью заката.
Багрицкий
© Copyright: Евгений Глушаков, 2025
Свидетельство о публикации №125010303276
Свидетельство о публикации №125010303276
Рецензии