Поэт и смерть

Стук в дверь. И кто это мог быть
Никак не мог предположить.
И подошел, спросил: – Кто там?
– Я это смерть, поэт.

Давно искала я тебя, –
Негромко говорит мне та, –
Открой же двери и встречай,
И приготовь обед.

В квартиру я ее впустил
И шоколадом угостил.
Бутылочку Вдовы Клико
Она мне принесла.

Старуха, видно, что мудра,
В руке точеная коса,
Одежда вся на ней черна,
В пещере будто тьма.

– Зачем же ты пришла ко мне,
Стихи понравились тебе?
– О, вовсе нет. Прости, поэт,
Мне некогда читать.

Вот, что хотела я узнать:
А не устал ты выживать?
В квартире старой, одинок,
Сидеть и прозябать?

– Ты знаешь, так и не привык,
Пашу я как на поле бык.
И каждый день, сражая лень,
Я весь в стихах своих.

Я очень устаю писать,
Мне стало руки отнимать.
Четыре месяца уж как
Не чувствую я их.

– Ну что-ж, понятно, не дурак. –
Окинув взглядом тот бардак,
Что у меня, на тот момент,
Творился на столе,

Сказала смерть. Хлебнув вина,
Затем продолжила она:
– Ты очень много написал...
Ах, истина в вине!

Читали кто твои стихи,
Над ними думали они,
Иные плакали от них,
Иной – не понимал.

Надеюсь, если я скажу,
В тебе врага не разбужу,
За всеми жизнями слежу,
Хочу, чтобы ты знал.

И если б раньше кто сказал,
Писать бы ты не уставал,
И пальцы чувствовались бы
На творческих руках.

Четыре стадии уж как,
Живет у тебя в теле рак,
И мало остается дней,
Как неприятно, страх.

И тут со стула я упал,
И лежа понял, что пропал.
То, что я делал для людей,
Все дело этих рук...

– Ну не расстраивайся ты,
Пришла я исполнять мечты.
Уйдешь ты тихо и без слез,
И без ненужных мук.

Смерть меня за руки берет
И отправляюсь я в полет.
Теперь не чувствуя и ног,
Лечу невесть куда.

И эхом донеслись слова,
Как то не странно для меня:
«Прощай, поэт! Ты этот мир
Покинул навсегда».

Идет неделя, две прошло,
И все же до людей дошло.
И из квартиры репортаж,
Что тело там нашли.

Оно уж потеряло вид,
Размякло напрочь и смердит.
Как опустело, что болит,
Что было там внутри?

Поэт ничем и не болел,
Ведь за здоровье он радел,
Но почему же его смерть
Так обманула вдруг?

Зачем же он ей рассказал,
Что он от жизни так устал,
Не знаю я, но ты на жизнь
Не жалуйся, мой друг.