Промчатся дни, недели, годы...
Останется лишь этот стих
листком помятым на комоде, -
как нас - седых, но молодых -
сманили сказочные дали
и, с первой утренней росой
уйдя на зов своей печали,
мы больше не пришли домой...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.