О старости...

Поэт иль не поэт? Да разве это важно?
Коль хочется писать - бери перо, пиши.
Как смелый капитан, смотри вперёд отважно.
Раздаривай друзьям сокровища души.

Не надо говорить о бедах, неудачах.
Не стоит посвящать им строки бытия.
Конечно, я, как все, порой грущу и плачу.
Но не об этом речь. То тема не моя.

Да просто знаю я, что тьма и боль не вечны.
Восторжествует жизнь. Прольётся в душу свет.
Есть крылья у меня. И на пути на Млечном
Они меня несут в мой розовый рассвет.

Одно крыло - семья. Сыны мои и внуки.
Невестка... Их любовь мне силы придает.
Ещё крыло - друзья. Всегда спасут от скуки.
Помогут. Вера в них - сокровище моё.

Что может быть важней любви, надежды, веры?
Коль это есть у нас, что может быть сильней?
Мой каждый новый день лучист, как будто первый.
Я верую в любовь. И я купаюсь в ней.

Иллюзия? О, нет. А впрочем... Всё быть может.
Но даже если так, проснуться не хочу.
Да, мне уже не стать  красивей и моложе,
Но в жизнь я влюблена. И всё мне по плечу.

Зачем я говорю об этом? Чтоб другие,
Кто ждёт преклонных лет, испытывая страх,
Поверили... О. Да! Поверьте, дорогие,
Что старость к вам придёт с улыбкой на устах.

И мудростью своей остаток лет украсит.
Подарит им тепло, надежду и покой.
В весёлые цвета дни осени раскрасит,
Поддержит при нужде заботливой рукой.

Сумейте лишь принять её, не отвергая.
Найдите в ней черты, что хороши для вас.
Жизнь в старости... она, поверьте, не другая,
Но с ней мы познаём, что значит "здесь, сейчас".