В это время обычно чайку,
Но поэта терзает идея...
Киллер молча идёт к тайнику,
О поэте, об этом, радея,
И пока извлекает прицел,
У поэта имеется время...
Он спешит, он совсем ошалел,
Будто, чувствует: смерть клюнет в темя,
То, что пишет - вершина его,
И кому-то она не по нраву,
Но, по сути, в ней нет ничего,
Чтоб стяжало подобную славу...
Киллер вытряхнул полный комплект:
Всё по плану: и выньте, и нате,
Только в плане имелся дефект:
Небольшая промашка по дате...
Киллер занял позицию, но
У поэта душа бесшабашна:
Жизнь ли, смерть ли - теперь всё равно:
Труд окончен, и дальше - не страшно.
В это время обычно чайку...
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2025
Свидетельство о публикации №125010206215
Свидетельство о публикации №125010206215
Рецензии