***

Светлая ретроспеция.

— Дорогой отец, Вы прожили
достаточно большую жизнь
и, кажется, достигли всего,
о чём, наверное, и мечтать
не могли бы в молодости.
Я смотрю на Вас и, право,
завидую Вашему благополучию.
Вот скажите, неужели Вам
чего-то не хватает?
— Сын мой, милый мой мальчик,
я всё время вспоминаю,
как рано майским утром
я вместо школы
отправлялся с друзьями по двору
на старые карьеры...
Там было много кристально чистой воды,
можно было нырять и любоваться
изумрудно яркой подводной зеленью
и искать сокровища...
Там были бесконечные солнечные дни,
таинственные острова,
шалаши с походными запасами,
плоты с шестами для управления
и защиты от врагов...
Там были замирание духа,
воля мечты, и легкая,
всё собой пронизывающая, радость.
И у этих прозрительных ощущений бытия,
представь себе,
не было тёмного горизонта...
А ещё моё окно являло мне
промежуток между домами,
и там по дорожке проходили девушки...
прекраснейшие, загадочнейшие, недоступнейшие...
И моё воображение бунтовало...
А внутри,
в моей маленькой комнатушке подростка,
была старая этажерка
с книгами Дюма, Верна, Рида, Лондона,
Сергея Есенина и Александра Грина.
И сердце блаженствовало,
и ум веселился,
когда впечатления от прочитанного
соединялись с воображённым,
вливаясь в меня через это окно.
И бывало,
пацаны шли мимо и кричали мне:
«Вовка, Вовка, пойдём!...»
А я им: «Не могу!... Читаю...»