Простите, Ахматова, Герцен

Ты жизнь свою другу доверил,
И всё что имелось в душе,
Ты зря человеку поверил,
Который не верил тебе.

Ты в каждого верил как в брата,
Хорошее только искал,
И в точку попал невозврата,
И в бездну молчаний упал.

Закатами стали восходы,
И нет больше света вокруг,
В пустое потрачены годы,
И враг, для тебя теперь друг.

И вечностью стали секунды,
И дни друг за другом с тоской,
Уйти бы от всех в гущу тундры,
С пустой совершенно душой.

Я многих встречал без понятий,
И опыт имелся уже,
И значит, я, узник симпатий,
На этой безумной Земле.

Безумное время чванливых,
Продажных и мелких господ,
Порочных и горделивых —
Народ, что всегда ляжет «под»!

Страна, где живётся всем плохо,
Везде, где посмотришь — регресс,
Страна Мандельштама и Блока,
И деревенских принцесс…

Страна, где в затылок бьют подло,
Незнайки, шуты, и льстецы,
Страна, где нельзя, и где можно,
С вопросом на ушко: Кто ты?

Среда воспитала в них быдло,
Среда окружавшая их,
Не стало шампунями, мыло,
Как было, так будет — увы!

Тянулись крестьяне на вече,
Дела обсудить, мужички,
Но ген, говорят, этот вечен,
Что носят в себе дурачки…

Не видно, высоких, солидных,
С яркой харизмой, мужей,
И с интеллектом завидным,
Лишь видишь, что каждый халдей!

Булгаков был прав, с этим сердцем,
Собачье, к несчастью оно!
Простите, Ахматова, Герцен,
За наше плохое кино!

2023-06-02