Что это, Беримор?
Ветер колышет ресницы.
Веки подняли. Словно вагоны
за провозом в огне пролетают века.
Может всё это лишь призрак,
а может быть снится
небесная колесница из борщевика.
Что это, Беримор?
Это гудок паровоза.
Где-то из рабства иллюзий спешит,
иерихонская нам подвывает труба.
Это не злые стихи, это серая проза.
В жизни постылой никчемной одна голытьба.
Падают стены грехов. Они нас не задавят.
Камни летят, кирпичи. Не берём их в расчёт.
Проводники — это праведники нами правят?
На уши сдвинем подушки. Ещё и ещё…
Снова насущный вопрос.
Кто — этот мир, Беримор?
У него запор?
У него понос?
У него апноэ?
Он чихнул: апчи?
Тише, тише, разбудишь его. Э…
Не кричи.
Так это ты, Беримор — Люцифер?
Овсянка, сэр!
Что это, Беримор?
© Copyright: Павелъ Лебедев, 2025
Свидетельство о публикации №125010106308
Свидетельство о публикации №125010106308
Рецензии