иногда я думаю о своей душе, как о куске глины:
сначало было бесформенное, потом было то-да сё
потом по неосушенной проезжает что-то бензопилами
следом что-то другое на боку горшка отжигает странный узор
кто-то проводит по болотистым, дымным, родным пейзажам
и кто-то еще, такой же родной, выпархивает из окна ввысь
тот бы обвыл, а этот,
конечно б,
оплакал
а ты закури и в серое
загляни
из под ресниц
октябрь, 2022
плохи стихи но недостаточно плохи
© Copyright: Комиссаров Владимир, 2025
Свидетельство о публикации №125010100502
Свидетельство о публикации №125010100502
Рецензии