Я написал довольно строк,
плохих, хороших ли, не зря ли?
Как знать - они же не сказали
чем жить, что не писать их мог.
Я эти звуки не дразнил-
навязчиво являлись сами,
и становились словесами,
при соучастии чернил.
Я думал - это не всерьёз
(слова - игра, игра цепляет),
но время многое меняет,
и вот меня грызёт вопрос:
кто заставлял их приставать,
мешал стихами становиться?
Скажите, я ведь не убийца?
Мне просто нравилось писать.
Маленькое откровение
© Copyright: Нил Адкин, 2024
Свидетельство о публикации №124123104812
Свидетельство о публикации №124123104812
Рецензии
