И стоишь босиком, отдаешь всё тепло снежному, бетонному полу, застывают глаза на соседский старинный карниз,
Говоришь: старина, сколько ж впитано в стены слез? своему старому дому, отрывая свой взгляд и за упавшим бычком, им медленно следуешь вниз.
На вопрос "что теперь?" душа воем потаскана, что во век теперь не сгодится, развернешься, закроешь со скрипом холодную, балконную дверь
И этот город в ночи... В одеянии сумрачном, ему наверное что-то приснится, собрав мысли свои, загребешь их снова в пустую постель.
Завтра день... но в главе с предыдущим они оба идут на равных, поднимай что осталось в тебе (беспробудный, ходячий, серый скелет)
Просидев на "игле", не задумавшись за всё время о главном: если хочешь - меняй, если слаб, то выхода всё таки нет
Выхода все-таки нет?
© Copyright: Кристина Булгакова, 2024
Свидетельство о публикации №124123103885
Свидетельство о публикации №124123103885
Рецензии
