Да, пожалуй, все-таки творец,
Чей мир в тумане за деревней,
А здесь ему непроходимый лес,
До ужаса глухой и ежедневный.
И в порыве странном он готовится
Бежать к родному до глубин,
Препятствие его одно – околица,
Ведь лишь за ней свет белый мил.
Путь найдя в ту даль стремится,
Чтоб покинуть мир ему чужой,
Но всякий раз он в шкуре птицы,
Проход закрыт стеклянной пеленой.
По земле тащится, изнемогая, –
Опять проклятый купол не пробил,
Думает и, конечно же, не знает:
Таланта не хватило или сил?
Глядит с надеждой в дали те,
В ту дымку, для которой слаб и мал,
Но должно быть вы не знаете:
Её чудак какой-то вечностью прозвал...
Полупоэт
© Copyright: Маргин Вячеслав, 2024
Свидетельство о публикации №124123006976
Свидетельство о публикации №124123006976
Рецензии
