Лучи как иглы. Листва шуршит,
хоть вся отпадёт к утру.
Закат, неумело к ветвям пришит,
отслаивается на ветру.
Студёный ветер, дающий дрожь,
прерывист, как стих Басё.
Ещё немного – и всё поймёшь,
поймёшь абсолютно всё.
Но этот меркнущий лазурит
глазами не растолочь.
Наверно, истина состоит
в её ускользаньи прочь.
Неведом ей несовпаденья страх,
она и на этот раз –
лишь пламя, бившее в уголках
уже отводимых глаз.
Лучи как иглы. Листва шуршит...
© Copyright: Vlanes, 2024
Свидетельство о публикации №124122900543
Свидетельство о публикации №124122900543
Рецензии
