Мир, созданный нами

Чернила, капали на тетрадь
Ой, нет, нет,
Чернил нет.
Ручка бежала по листку,
Не оглядывалась.
Расчерченные ровные линии, Ждали.
Чего ждали, сами не знали.
Эпизодично,
Мелькала еще новогодняя герлянда.
Готовилось, какое-то письмо,
Усыпанное, прелестными речами.
Красивые буквы выводились,
Одна за другой,
Рисовались, друг по перед другом.
Появлялись они очень быстро.
Даже, сказать...
Историю творили что-ли.
Мелкая дрожь, судорога руки,
Могла, подпортить почерк,
Но ничего, не беда,
Наладить все возможно.
У каждой буквы появлялась семья,
Она состояла из целого слова!
Выведенного, цепко хватаясь за ручки,
Плечико к плечику сомкнувшись.
Они сами не знали, как появлялись.
Но слово было.
Настолько цельно,
Что все сомнения пропадали.
Почерк со временем шлифовался,
Во всех смыслах рос.
Красиво шёл, расслаблялся.
И от того, четче проявлялся.
Настроение, конечно же он менял,
Буквы, то острились, то круглились,
Но слово словом оставалось.
Процесс, он тем и интересен.
Целая буква, это целый Мир, Влияющая на слово.
Слово, это целый Мир, Буквами рожденный.
И как же это иронично,
Что весь букварь, алфавита,
Пишет, то самое своё слово,
Создавая целый Мир, Историю, прописывая словами.