Картина, что висит по центрУ,
Достойный зала экземпляр.
Пустая комната со стулом.
На стуле красный самовар.
Не новый он: металл помятый,
Весь ржавый, да ещё в грязИ.
Сплошные, в общем, недостатки.
В нем Смысла нет, нет Красоты.
Не обладают ей и стены,
Оббиты деревом внутри.
Вот только дерево иссохло,
Цвет серый, чуть светлей золы.
Про стул, пожалуй, я не буду
(без слез не взглянешь на него).
Чем привлекла меня картина?
Там нет надежды, всё мертво.
Мечтою даже и не пахнет,
Там безнадега и тоска.
Картина этим и цепляет,
Душе моей она близка.
Смотрю и просто восхищаюсь.
Как смог художник передать?
Как смог он кистью и руками,
Мое нутро нарисовать?
Я даже выпал из событий,
Смотря на этот «Идеал».
И не заметил, как художник,
Картину только что продАл.
На ней сейчас висит табличка,
Что говорит мне: «Лот закрыт».
Похоже не один я в зале,
Чья суть на публике висит.
Картина
© Copyright: Светлана Феер, 2024
Свидетельство о публикации №124122707109
Свидетельство о публикации №124122707109
Рецензии