Кладя слова на лист бумаги,
Ты переполненный отваги,
Рифмуешь строчку.
Затем две.
Хоть стихотворный слог хромает,
А стиль других напоминает.
Рождаются идеи
В голове.
Вверяя душу лишь надежде,
Ты вновь напишешь всё как прежде.
Мечтая об уроках
Мастерства.
Но критик зол и ты в награду,
За сочиненную балладу
Получишь только пятна от чернил
На рукава.
Поэт
© Copyright: Михаил Первушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124122705853
Свидетельство о публикации №124122705853
Рецензии