Сергей Есенин

Когда года свои просеешь,
Отпустишь. Отдыхают пусть.
Пойму: как близок мне Есенин,
Его проплаканная грусть.
Успех прилюдный мимолётен,
Цветов растает аромат.
На всех и вся есть в жизни квота:
Кому-то – рай, кому-то – ад.
Надеждой манят нас рассветы,
Слукавят снова вечера.
Он обо всём писал же этом,
Как будто было всё вчера.
Дарил он галстуки собакам,
Кормил с ладони лошадей.
И финский нож в кабацкой драке
Он видел у шальных людей.
И в снах своих, что вечно плачут:
Как будто он уже на дне.
Мечтал, что всё равно ускачет
Домой на «розовом» коне.
Где яблонь дым был сладко-горький,
Манила вытканная гладь.
И на руках носил до зорьки,
Лаская, молодую стать.
И как берёзок не хватало
Среди дворцов и средь трущоб.
И вечер заставлял устало
Писать про что-нибудь ещё.
И как ему тогда хотелось,
Сбежать в бескрайние поля.
Где до нага заря разделась,
В пуховом вальсе тополя.
И скинув с плеч всю тяжесть страха,
Забыв продажную любовь,
В простолюдиновской рубахе
Перед иконой встать бы вновь.
Попросит Мать прочесть молитву,
Захочется опять тепла.
Не победят в неравной битве
Те, кто в плену всегда у зла…
Дождусь и я тех дней весенних,
Прочту письмо. Писал ли мне.
В конце письма – Сергей Есенин…
Всё ж ускакал он на коне…

       11.12.2024 г.