Белый снег.
Алые цветы.
Расцветают на глазах и ты,
чувствуешь, опора трескается под ногами.
Из вен уходит красота.
За тобой идёт тропа,
Эта тропа цветов не приведет дорогу к счастью.
Толкает к пропасти тоска,
И мысли все на грани волоска,
О том, пожалеть стопы свои или колени?
И все же, ровною стрелой пускаешься,
Под скалой ни издано ни звука.
Свет гаснет в ее глазах.
Катится слеза.
И меркнут мысли, застыв на губах.
Дрожь в ее руках стихает, делая последний выдох.
***
© Copyright: Плицева Ирина, 2024
Свидетельство о публикации №124122607175
Свидетельство о публикации №124122607175
Рецензии