Дорогая, родная, ты сгорела во мраке

Дорогая, родная страна,
Ты сгорела во мраке убожеств,
У гитары порвалась струна,
Я смотрю на довольные рожи…

Только тени во всех городах,
Тех очкариков-интеллигентов,
Боль горит в моих синих глазах,
Честь уже стоит как изолента…

Этот Мир непонятных людей,
Как оса, как цепная собака,
Где фальшивых находишь друзей,


Воробьи щебетали, но было мне грустно,
соловьи пели мне, но была лишь тоска,
до последнего дня, всё вокруг было пусто,
пустотелой была даже в марте весна.

Но в садах зацветут, груши, яблоки, вишни,
и соцветия пустят клубники «усы»,
только я в этом Мире всегда буду лишним,
после этой ненужной, проклятой войны.

Я уйду в мир стихов, чтоб забыть это время,
чтоб не думать о том, что я видел тогда,
чтоб на миг, стало легче, чувствовать бремя,
что на плечи легло как большая гора.

Новой жизни не будет, как друзей, как знакомых —
с новым сердцем и с новой душой…
В небесах я увидел сегодня саркому,
и тифозным был воздух под белой луной…

Я не буду красивым и умным как раньше,
я не буду счастливым, буквально во всём,
я хочу несчастливым, от всех, быть подальше,
где живут ради денег, они, вот и всё!

2023-04-23