Призма дней утекала по стенам
Тонкой струйкой в худые канавы.
Оставалась в душе без разменной
Истощённая горечь отравы.
Запятые на смятом листочке —
Что писать, раз и так всё понятно?
Распоясанный голос грохочет
Серебристым дождём, лёгким пиано.
Из окна полуночной звездою,
Из расщелин в горячем асфальте,
На глазах каждый люмен в смартфоне
Отражает любовь и распятие.
На дверях раскалённые лица
Оставляли свой взгляд домофону.
Может снова беспечно влюбиться? —
Может быть... Но вряд-ли надолго...
Вряд-ли надолго
© Copyright: Дмитрий Шима, 2024
Свидетельство о публикации №124122605119
Свидетельство о публикации №124122605119
Рецензии