Мы на Землю приходим будто бы жить.
Но живём неизвестно зачем.
Не умеем любить. Не умеем дружить.
Не умеем верность хранить.
Что есть истина, нас не волнует совсем.
И на тайное мы наплевали:
никогда в облаках не витали,
несвободы желаний не знали;
только пили, ели да спали,
словно где-нибудь на вокзале;
да несли несусветную чушь
под бравурно-весёленький туш.
А потом мы уйдём по осям млечных трасс.
Только мусор останется после нас
да набор громкозвучных бессмысленных фраз.
Но и с этим, будто с нежданною странницей,
вселенская печка расправится.
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2024
Свидетельство о публикации №124122603198
Свидетельство о публикации №124122603198
Рецензии