Вот и прошёл високос.
Кажется, был неплохим он.
Грозно летел. Но без гроз.
Рос, громоздился… и сгинул.
Новое лето — как снег:
на плечи тихо ложится.
Спряталась боль под ресницы,
словно ушла на век.
Сколько ещё впереди
ждёт нас ночей небывалых?
Сколько придётся пройти
нам годовых перевалов?
Что мы оставим другим?
И путь их куда направим?
В пламя бесчестья иль славы
иль в бутафорный дым?
Быстро прошёл високос.
Царит уже новолетье.
Где-то родился Христос,
весел, покоен и светел.
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2024
Свидетельство о публикации №124122603176
Свидетельство о публикации №124122603176
Рецензии
