А ты так и не поняла,
Что ты жила в каждой строчке.
И не важно о чем я писал.
Будь то любовь к красивой посуде,
Боль, море или мрачность зеркал.
Я говорил о погоде,
Называя тебя приятным летним дождем.
А наши отношения грозой и бурей,
Или ясным весенним днем.
Я писал, что сна не хватает,
Что я устал,
Что хочу отоспаться.
А на деле не хватает тебя,
Просто рядом.
Может тогда я начну высыпаться.
В тех строках существовала неправда,
Придуманная мною самая нелепая ложь.
Я боялся в лесу потеряться.
Боялся, что ты меня оттолкнешь.
Я тебе не писал,
Закрывал от тебя свои чувства.
Но ты взгляни на это:
Мои мысли теперь искусство.
Ты так и не поняла
© Copyright: Милана Брюханова, 2024
Свидетельство о публикации №124122601045
Свидетельство о публикации №124122601045
Рецензии