Художник я с Арбата.
Я пишу
милейшие в стране карикатуры.
Я пьяной кистью личность закружу
в бесцветье линий
и мою натуру.
Людской диагноз - к правде слепота,
отмыть её не в силах,
не способны.
В моих рисунках хоть и правота,
но смешанная с сахаром и солью.
Надрывными мазками зрею мир,
увы, я лишь по-своему.
Лишь трону
я кистью свет.
И вот, движеньями
родными дам подарок внешнему,
чужому.
Подарок будет ждать тишайшим глянцем,
красивый слишком,
часа своего.
Но век проедет до конечной станции,
не заберёт охапкою его.
Прохожие рисунок просят,
что ж,
отдам.
Красивейшая ложь за полцены!
Могу я рисовать лишь так, вот так -
чтобы рисунок вздор ваш зацепил.
Но жизни нету в нём.
Я плачу.
Я плачу так - до дыр от слёз в асфальте.
И вот стою,
метелью слёз охваченный,
не в силах кисти рявкнуть:
хватит!
21 августа 2024 г.
Художник я с Арбата. Я пишу...
© Copyright: Илья Мысов, 2024
Свидетельство о публикации №124122507851
Свидетельство о публикации №124122507851
Рецензии