Стены дрожат набатом.
Закатились глаза колесом.
Неужели, всё это правда?
Неужели всё это не сон?
Сон разума, сон сердца умер.
Остался лишь холодный паркет.
И зачем мне идти в люди,
Если нельзя наложить трафарет?
Трафарет на безумство линий.
На вуаль, чтоб её прояснить.
Я хотел стать большим и синим.
Не хотел я здесь столько быть,
Как вечная мумия ламы монгольской,
Которой пора бы найти путь к земле.
Лишь бы она не оказалась плоской.
Лишь бы в ней утонуть, как в реке.
Лишь бы не вывалиться снова
В это странное состояние - "жить".
Лишь бы не слышать ничьё слово.
Лишь бы мне гнить, гнить, гнить.
***
© Copyright: Павел Зайчук, 2024
Свидетельство о публикации №124122504210
Свидетельство о публикации №124122504210
Рецензии