Было это в пору вешнюю.
Шёл походкою неспешною
и кругом взирал, конечно, я,
растворив окно души.
Ты лежала в одуванчиках.
Ты была такой заманчивой.
Я смотрел — и пылким мальчиком
был готов к тебе прильнуть.
Небосвода выси синие,
поле цвета апельсинного,
глаз лазурь — весёлой силою
грудь наполнили мою.
И взволнованною птицею —
руки крылья, в небо взвиться бы —
я, восторг прикрыв ресницами,
зачарованно застыл.
Ты лежала в одуванчиках.
Ты была такой заманчивой.
Я — мечтал, поэт ребячливый.
Я хотел твоей любви.
Но сказала ты с усмешкою:
Что, товарищ, вы замешкались?
Или заняты вы слежкою? —
Подломила крылья мне.
И с тех пор стихи не пишутся.
И с тех пор так тяжко дышится.
Так тоскливо лист колышится
вне закрытого окна.
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2024
Свидетельство о публикации №124122503923
Свидетельство о публикации №124122503923
Рецензии
