Тоска.
Вертит вервью ветер в вечер.
Стонут тонко стёкла окон.
По камням дороги млечной
дух мой бродит одиноко.
Здесь, внизу, — как в царстве теней:
тесно, тяжко, тошно, томно;
нет желаний, нет стремлений…
Сон и смерть в долине тёмной.
Заражён болезнью вечной
я, жилец страны Востока.
По камням дороги млечной
дух мой бродит одиноко.
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2024
Свидетельство о публикации №124122503849
Свидетельство о публикации №124122503849
Рецензии
