Осень.
Машет тополь квёлой головой,
осыпая золото листвы.
И лениво моет землю дождь,
затянув всё серой пеленой.
Одинокий потемневший дом —
утомлённых окон тусклый взгляд, —
задыхаясь в эту непогодь,
ловит мокрый воздух чёрным ртом.
Изредка, нарушив вязкий ритм
и безлюдье улицы пустой,
ветр прогонит человека тень
и, вздохнув протяжно, замолчит.
Только дождь, сплетая в кружева
листьев тихий танец над землёй,
словно древний и седой старик,
шепчет непонятные слова.
***
© Copyright: Владимир Кириллин, 2024
Свидетельство о публикации №124122503403
Свидетельство о публикации №124122503403
Рецензии